Будни пророка

Однажды ко мне пришла черная кошка и заговорила со мной человеческим голосом…

Или это было не в этой жизни?

Или даже не со мной?

Сложно быть пророком. Мессией. Тем, кто ведет за собой. Спасает мир в перерыве между основной работой. Говорит о том, как правильно жить. Просвещает всех желающих. Тех, кто слушать не желает, тоже просвещает — нужно же как-то нести истину людям.

Новый день, новый мир, новый город. Сколько их было — прожитых, пройденных? Сколько осталось за моей спиной? Там, в моей внутренней темноте, горит неугасимый огонь, и одному Создателю ведомо, сколько будет еще гореть это пламя. Впрочем, есть ли дело Создателю до одного из его пророков?

Чай в термосе, бутерброды: сыр, ветчина, лист салата. Хмурый рассвет с той стороны стекла. Поезд, мчащийся далеко на запад. Пустое купе: сегодня мне совсем не хочется говорить. Еще три часа — и на выход. С вещами. Все, что есть у меня, я ношу с собой. Потрепанный блокнот, россыпь цветных карандашей, теплый шарф. Много ли нужно тому, чье оружие — слово?

И я выхожу на перрон, щурясь от яркого полуденного солнца. Я иду по городу, чуть пританцовывая в такт звучащей внутри музыке. И город отзывается, и танцует вместе со мной, отбивая ритм на пыльных своих мостовых. И мы смеемся — я и город — и расправляем крылья.

Мои крылья сотканы из тумана и ветра. Нам, пророкам, не положено иного.

Но как, скажите мне, как убедить этих смертных людишек в своем величии, если крыльев за спиной не видно?

Удружил Создатель. Стоит ли посылать своих пророков в мир, если не способен наделить их реальной властью? И все, что мне остается — рассказывать сказки. Волшебные истории у ночного костра. Причудливые перекрестки судьбы. Полуночные видения одного безумного странника. Или пророка?

Так слушайте меня, люди!

Однажды…