Демиург
Мне нравится создавать миры.
Выводить строчку за строчкой, отпуская мысли на свободу. Видеть, как цепляются друг за друга слова, и появляется текст. Создавать новое пространство среди знакомых букв. Открывать для себя неожиданные грани мира в междустрочье.
Я не могу не писать. Невысказанные мысли ворочаются внутри, не находя выхода. Царапаются острыми коготками, тревожат и не дают покоя. Каждая мысль хочет однажды оказаться на бумаге, вырваться из рамок и перестать быть беспокойным набором слов.
Каждая мысль хочет, чтобы ее обдумали.
Пожалуй, я могла бы рисовать — простым карандашом на белой бумаге. Резкими линиями вырисовывать мир, запоминая каждое его мгновение. Ловить случайные образы, навсегда оставляя их на листе. Но мне проще сломать карандаш, чем нарисовать простую улыбающуюся рожицу. Поэтому я пишу. Создаю картины из букв. Все 33 буквы в моем распоряжении — неужели не хватит для того, чтобы выпустить мысли на волю?
Выплетая текст, я чувствую себя демиургом. Создателем новых миров. Тем, кому подвластно пространство и время.
Я нахожу свое вдохновение среди строк, бегущих на экране.
И заполняю книгу своей жизни мелкой вязью букв, собранных из прожитых на бумаге мыслей.