2019

Новый год проснулся. Стоило только лиловым всполохам позднего рассвета коснуться линии горизонта, как он вышел из дома. Потянулся, выгибая спинку. Мягкими лапами ступил на прошлогодний снег. Неслышно пробежался вокруг елки, оставляя следы. Запрыгнул на горку, не решаясь скатиться вниз. Спустился по ступенькам, заметая следы хвостом. Вернулся домой — туда, где тепло, и пахнет корицей. Свернулся в клубочек, пряча пушистые лапы и любопытный нос. Ушел смотреть сны по ту сторону дня.
Новый год спит, и от его мурчания рождаются сказки. Загораются в небе новые звезды, бегут по чужим орбитам иные миры. Появляются морозные узоры на стеклах — отблески недосмотренных снов. Путаются дни и годы в паутине реальности. Рождается новый день.
Первый день года.

Страна забытых игрушек

Где-то там далеко-далеко, где день встречается с ночью, и никогда не гаснут звезды в сумрачном небе, живут забытые игрушки.
Вот Барсук, что жил в моем доме вечность тому назад. Зверь с голубой шерсткой, подаренный на какой-то праздник. Я не помню того, кто мне принес это забавное существо. Я лишь точно знаю: у Барсука был брат Медведь, и вместе они колесили по комнатам — не то играя в бродячий цирк, не то притворяясь странниками. Мишка пропал первым. Барсука я таскала с собой в детский сад, и взяла бы в школу, но меховой зверь не влез в портфель. И я до сих пор помню, как он ждал меня дома — каждый день. Быть может, смотрел в окно или же прятался в темноте детской, но неизменно радовался моему возвращению.
Вот кукла Настя, а может, Алиса или Алёна. Детская память не сохранила деталей. Я лишь вижу там, в моей внутренней темноте, как захожу в комнату, а она ждет меня. Огромная, как мне тогда казалось, нереально красивая голубоглазая кукла в шикарном платье — мечта любой девочки нашего двора. Будь моя воля — не расставалась бы с ней ни на миг. Но нас снова и снова разлучали воспитатели детского сада, и мне так хотелось домой — к ней. И почему-то к бабушке — иногда.
Вот пять машинок дружно выстроились в ряд. Мне — той, что не хотела быть девочкой — казалось, что нет ничего круче этого автопарка. Они катались по скользкому линолеуму наперегонки, и я неслась вслед за ними. Кошки, черепахи и домашние рыбки были в ужасе. Я была счастлива. Моим любимцем был №4 — он обгонял прочих на поворотах. А №2 я подарила одному мальчику, что лежал в больнице. Мне было безумно жаль расставаться с машинкой, но я совсем недавно выписалась из тех же стен, и хорошо помнила, как оно там — пусто, темно, сыро и невероятно скучно.
Мне хочется думать, что все потерянные и забытые игрушки из детства обрели свой дом. Встретились там, по ту сторону снов, в сумеречной стране, где никогда не гаснут звезды. Быть может, они тоже помнят меня? Я бы написала своему Барсуку, кукле Насте (а может, Алёне?), но к тем далеким берегам не носят письма, и даже отважные почтовые улитки не доползают.
Только и остается, что не забывать.
Бережно хранить на жестком диске души лучшие воспоминания детства.

Детство — это когда тебя еще не расколдовали

Детство — это когда тебя еще не расколдовали.
Ты принцесса, у тебя на ногах туфельки, и корона в волосах. И кому какое дело, что в зеркале отражается лохматая девочка в разноцветных носочках, да и корона, если по правде, сделана из картона. Но платье кружится, и под пальцами — искры, и в карманах звезды, и больше ничего не имеет значения.
Детство — это когда ты можешь все и чуточку больше.
Забраться на дракона, помахать рукой бабушке и улететь к мирам далеким и неизведанным. Вести за собой армию сквозь хаос и тьму (и кому какое дело, что ты девочка в разноцветных носочках?). Бегать наперегонки с солнцем. Встречать рассветы, сидя у окна. Представлять, как однажды на подоконник запрыгнет кошка с чудным полумесяцем на лбу и заговорит человеческим голосом.
Детство — это когда правила устанавливаешь ты.
Ты решаешь, сколько монет в твоем кармане. Ты выбираешь, печь на ужин для кукол пироги или ограничиться чашечкой чая. Весь твой мир прячется в домике под столом. И даже если ты не вмещаешься в хижину отважного вождя, и разноцветные носочки торчат из-под накинутого одеяла, всегда можно вообразить себя великаном. Ну чем ты хуже дяди Степы, правда ведь?
Детство — это когда твой принц еще не пришел за тобой.
И пусть он гуляет там подольше, ладно? Не заскучает, наверное, в компании с конем. А у тебя есть книга, плед, конфеты под подушкой и ручной дракон. Не время расколдовываться, сбрасывать старую шкурку, забывать настоящее волшебство. Не время менять разноцветные носочки на замшевые туфельки, даже если они и впору. Даже если только тебе одной и подходят.
Дорогой реальный мир, подожди еще?
Мы с драконом еще не летали к звездам.

Мечты о море

А что, если бы в Челябинск пришло море?
Вы только представьте, там, где сейчас трамвайные рельсы убегают на вокзал встречать поезда, раскинулось бы синее полотно соленой воды — до самого края неба?
Памятник дедушке Ленину, конечно бы, затопило. Не осталось бы ничего от знакомой с детства площади — той самой, где каждый май расцветают парады, и мальчики в форме дружно топают по вымытым до блеска улицам. Драмтеатр прижался бы поближе к филармонии, и по вечерам артисты ходили бы друг к другу в гости — на чашку чая. А там, где сегодня гудят поезда, скучая по дальним городам, сверкали под солнцем белоснежные яхты.
Вы только представьте: вместо серых заводских труб — алые паруса на горизонте. Крики беспечных чаек, плеск волн, радуга над головой. Горячий песок под ногами. Бесконечное лето от апреля до октября. Тропинки, ведущие к пляжу. И лучшая подборка закатов на набережной.
Стоило бы тогда уезжать отсюда?
..но что, если бы море оказалось вдруг северным и холодным?..

Кот моей мечты-2

Такого со мной еще не случалось за 9 лет семейной жизни. Я всерьез увлеклась незнакомцем — так, что забыла про мужа.
На целых пять минут.
Он был весьма хорош собой. Рыж, брутален, пушист, словно только что из салона.
Он смотрел на меня, чуть прищурившись, а я не могла отвести взгляд.
Он словно бы говорил: подойди ближе, но я все не решалась.
А так хотелось.
Бросить все и почесать его за ушком.
Провести рукой по пушистому рыжему меху. Ощутить ладонями живое тепло. Услышать громкое мурчание в ответ.
Но муж говорит, у нас уже две кошки. Куда нам еще такого красавца?
И мне оставалось лишь любоваться моим героем со стороны и мечтать о нем долгими зимними вечерами.
О котике моей мечты.
P. S. При написании текста ни один мужчина и ни один кот не пострадали.

Котябрь-2018

Хороший месяц начался — котябрь.
Время спелых яблок и сладкого винограда, горячего чая и пирога (только что из духовки). Дни, когда можно никуда не спешить и просто так — без повода — бродить по парку, шурша рыжими листьями. Время долгожданных встреч и уютных разговоров в темноте комнаты.
Все, что может предложить котябрь, прячется не в буквах, но в сердце.
Такое сегодня время.

Свидание с городом

Золото осени льется в подставленную ладонь. Город встречает меня тишиной и ветром. Сентябрь сбрасывает старую шкуру, бросает под ноги рыжие сухие листья. Теплое пушистое солнце золотит верхушки деревьев, и длинные тени вырисовывают причудливые фигуры на асфальте. Город узнает меня, и кивает, как старому знакомому, и отражается в стеклянных витринах.
Я иду домой, и город провожает меня до подъезда.
Много ли нужно для того, чтобы вспомнить друг друга?

Август в городе

Август в городе, август в сердце.
Горькая рябина, теплый ветер, небо, полное звезд.
Лунные блики на пустующих мостовых.

Август — идти от дома и до заката, провожая солнце за горизонт.
Быть легкой, свободной, счастливой.
Не оборачиваться назад.

Август в городе, август в сердце.
Дороги, что сплелись в клубок — не распутать.
И отблески небесных пожаров на стеклах домов.

Август — верить, что лето не кончится.
Рассказывать сказки, досматривать сны.
Ни минутки не упускать.

Август в городе…

Завтра август

Завтра август.

Это значит, в небе будет тесно от звезд, и южный ветер наконец-то вернется домой.
Это значит — не спать до утра, встречая рассветы, и смотреть, как загорается алое солнце над крышами домов.
Заваривать чай в тишине кухни, стараясь не спугнуть сны — те, что приходят под утро и оставляют чуть заметные следы на подоконнике.
И вспоминать все сказки, что были написаны однажды в августе.

И сбываться, как смутный предутренний сон, возникая вновь в зыбком мареве летней сиесты.

Степь

И если закрыть глаза, то можно представить, что города нет. И есть только степь о края до края неба, и жаркий ветер поет свои дивные песни. Пахнет молоком и придорожной травой, и пыль оседает под ногами. Грохочет далекий гром, но прямо сейчас в небе над твоей головой ни единого облачка. Ты ждешь грозу, и она приходит. Обрушивается всей безумной стихией, сбивая с ног. И ты смеешься, и танцуешь босиком на нагретых от солнца ступенях, и забываешь, что где-то там далеко остался город, пропахший гарью и дымом.
И открываешь глаза.