Майя просыпается за 15 часов до лета. Выглядывает в окно — там, с той стороны стекла, кружится в безумном вихре последний весенний ветер, и разлетаются лепестки облетающих яблонь. Меняется город, и на смену проливным холодным дождям приходит горячее июньское солнце. В кофейне за углом поспевают булочки с корицей, и их аромат разносится по переулкам. Майя улыбается: сегодня будет хороший день. Чешет за ушком кошку — ведь правда? И не дождавшись ответа, достает из шкафа старенькие босоножки — пришло их время.

Майя уходит в город, и лето крадется по ее следам.

Черная кошка остается на подоконнике — провожать весну.

Ранним утром в самую середину апреля кошка выбралась на крышу, чтобы встретить солнце.

Если вы до сих пор не в курсе, то знайте: каждая уважающая себя кошка обязана хотя бы раз за весну поздороваться с солнцем, что каждое утро встает над крышами города. Никакого особого смысла в этом ритуале нет, однако кошки помнят: забывать о приветствии солнцу нельзя. Не то чтобы раскаленная звезда прогневается и обрушит на город все тридцать три несчастья. Ничего не случится с тем, кто вместо традиционного весеннего выхода на крышу проспит в своей уютной постели. Но тому, кто решится выйти рано утром из дома, откроются все чудеса мира — или по меньшей мере одно, но самое важное. Могла ли кошка пропустить такое?

Городские кошки знают: незачем каждое утро топать по крыше, мечтая раньше всех встретить солнце. Чудеса не приходят по расписанию, и нельзя просто взять и поймать свое волшебство под сиреневыми рассветными небесами. Нужно точно знать, когда уходить из дома. Чуять, что именно сегодня чудеса будут ждать тебя на крыше под всеми весенними ветрами. И тогда уже ни в коем случае не опоздать на самую важную встречу.

Кошка была на крыше за пять минут до рассвета. В темном небе еще отражались последние звезды, и где-то далеко пел свою песню апрельский ветер. Кошка молчала, и город молчал вместе с ней. Но если бы кто-то в этот момент поднялся на крышу самого обычного дома, он бы увидел, как за спиной у кошки появляются крылья — белые, как лепестки отцветающих яблонь. И как оттолкнувшись лапами от красной черепицы, кошка прыгает вверх — в самое небо.

Впрочем, кому придет в голову шататься по крышам перед самым рассветом?

Разве что кошкам, но они никому ничего не скажут.

С раннего утра в небесах грохотала гроза, и черная кошка мурлыкала сказки, свернувшись клубком на шерстяном пледе. Сказки были без слов, но в каждой из них звучал первый апрельский дождь и звенела музыка далеких сфер. В сказках нашлось место всему, что любят кошки: теплым рукам, уютным вечерам, далеким звездам, покатым крышам и вкусному молоку. Спрятать бы нос да проспать до утра под шум дождя — большего и не нужно.

С раннего утра Майе грезилось наяву. Казалось, вот-вот распахнется дверь и в квартиру под самой крышей ворвутся настоящие чудеса. Те, что случаются лишь в первую апрельскую грозу, пока небо с грохотом падает на землю, и сверкают в немыслимой высоте шустрые иглы-молнии. И пока кошка мурлычет свои сказки, Майя прислушивается: не идет ли кто, не поднимается ли по ступенькам, не перешагивает ли порог?

Но тихо, и только дождь стучит по подоконнику.

-Как думаешь, кошка, если чудо случится, оно постучит в дверь?

Но кошка молчит, и только тихое мурчание выдает: слышит.

Быть может, и она не знает ответа на этот вопрос?

Майя выходит из дома, кошка идет по ее следам.

Майя знает: упрямое создание не отстанет. Если кошка решила, что ей нужно в город, никакие доводы ее не остановят. И как бы Майя не пыталась объяснить своей подопечной, что приличным кошкам не место на шумных мостовых — бесполезно. Кошка будто не слышит. Сидит себе на подоконнике, трогает лапой стекло, ловит солнечных зайчиков, усмехается своим мыслям. Говори, мол, я тебя внимательно слушаю. А потом встает и уходит, растворяясь в мареве теплой апрельской ночи.

Нет уж, думает Майя, так не пойдет. Хочешь гулять — иди за мной, и постарайся не потеряться. Как я буду здесь — без тебя?

Смешная человечка, думает кошка, и делает шаг за порог. Будто не знает, что нам, кошачьим, все дороги открыты. Вернусь я, ну что ты себе придумала? Как я буду без тебя — здесь?

Майя идет по городу, поминутно оборачиваясь через плечо. Упрямая черная кошка неспешно идет за ней следом. Брезгливо поджимает лапы при виде апрельских луж, гордо игнорирует вездесущих воробьев, наглых голубей и прочую городскую живность. С удивлением замечает, что вишни уже расцвели, и на асфальте не снег, но белые лепестки, брошенные бродягой-ветром. Улыбается украдкой — так, чтобы никто не видел. И молча кивает сторожевым грифонам на башне.

Майя говорит:

-Кошка, смотри, яблони расцвели! Можно подумать, мы с тобой попали в самое настоящее аниме и теперь навсегда останемся здесь, среди лепестков облетающих вишен. Кстати, ты знаешь, с какой скоростью падают лепестки сакуры?

Пять сантиметров в секунду, конечно же, думает по себя кошка, но вслух ничего не говорит и молча проходит мимо.

-Слушай, кошка, а может, придумаем тебе имя? Столько недель знакомы, а я все на кис-кис к тебе обращаюсь. Перейдем на ты?

Кошка кивает, благосклонно разрешая придумать себе имя. И застывает неподвижной фарфоровой фигуркой среди белых лепестков вишни.

P.S. А как бы вы назвали маленькую изящную черную кошку с приметным белым ухом?

Майя идет про городу, пританцовывая, и город танцует вместе с ней. Звенит капелью по мостовым, отзывается чуть слышным стуком каблуков. Отражается в апрельских лужах, солнечными зайчиками прячется в рукавах тонкого, не по сезону пальто. Бросает под ноги своей случайной спутнице прошлогодние листья — дары забытой осени. Все пытается о чем-то сказать, но не находит в себе сил вымолвить и слова.

Майя не знает, что город танцует с ней. Майе сегодня двадцать, у нее кофе в стаканчике и ветер в карманах новенького пальто. У Майи за спиной крылья, и нет ей дела до чужих голосов в шелесте апрельского ветра. Есть дорога домой — по залитым солнцем улицам, по проспектам родного города. Шаг, поворот, ступеньки — и быстрее, пока еще крутится стрелка небесных часов. Пока горит зеленый, и трамвай поджидает на остановке, и звенит капель, как и в каждом апреле.

Майе сегодня двадцать, у Майи в карманах — весь мир. Смятые билеты из далеких чужих городов, мелкие камушки с горных вершин, пыль забытых дорог, колкие звезды. Она могла бы услышать город, но ее уже ждут — там, за очередным перекрестком, куда не ходят трамваи и скрипят старые качели — почти что в такт. Там сидит на подоконнике черная кошка — мурлычет сказки, намывает гостей. И Майя, проворачивая ключ в замке, открывает дверь и, скинув туфли, с порога кричит ей:

-Здравствуй! Ждала?

И дернув белым ухом, кошка оборачивается на знакомый голос — и серьезно кивает, чуть постукивая хвостом.

Маленькая черная кошка с приметным белым ухом удобно устроилась на подоконнике. Внизу жил город: шумный, пыльный, еще чуточку снежный, но уже теплый и солнечный. Город с мостовыми, разукрашенными мелом, чуть сонными после долгой зимы улицами, крышами и окошками домов. Ему не было никакого дела до кошки, что сидит на одном из его подоконников и смотрит вниз своими желтыми глазами. Город будто бы забыл о ее существовании, спрятавшись от мира за белым полотном снега.

Кошка между тем ничего не забывала. Она точно знала: только ей под силу пробудить весну и заставить ее вернуться в город. Оживить его улицы, встряхнуть от сумрачного зимнего сна. Распахнуть окна, впустить теплый апрельский ветер. И остаться — солнечными зайчиками на мостовых, синим небом, опрокинутым в лужах. И улыбками на лицах случайных прохожих, что идут из зимы в лето.

Ей — и бессчетному множеству кошек, что живут в этом городе. Бродят по его улицам, оставляют следы своих лапок на пыльном асфальте. Сидят на подоконниках, обернувшись хвостом. Ловят солнечных зайчиков, путают сны прохожих. Мурлыкают вкусные сказки тем, кто умеет слушать.

Черная кошка потянулась, дернула белым ухом и спрыгнула с подоконника.

Пора создавать волшебство: приманивать весну в город.

Творить свою магию.

Настоящую кошачью.

50 дней до лета.

До теплого пушистого солнца в пронзительном синем небе. До июньского ветра, что врывается в окна, не спрашивая разрешения войти. До горячего песка под босыми ногами. До плеска волн, грохота далеких гроз. До желтых одуванчиков, пыльных дорог, огненных закатов. До точки в календаре, когда возможно все.

Начинаем обратный отсчет?

Ждем лета, в котором будут звучать тамтамы, звенеть браслеты, и дороги сплетаться в клубок. Где кто-то — быть может, я? — будет идти по дороге из желтого кирпича среди звезд и туманов навстречу ветру.

Вы верите календарям?

P.S. Один день — один шаг — одна история.

Не переключайтесь.