Порой для возвращения к самому себе достаточно открыть книгу. Потеряться среди строк, заблудиться на улицах знакомого города. Забрести в трактир мадам Жижинды, заказать пирожных. Расплатиться монетами с точеным профилем Короля, не забыв надеть перчатки. Поймать холодный ветер с Хурона, отразиться в его темных водах.

Осознать, что сотня страниц позади, а на столе остывает чай.

Миры сэра Макса наполняют мою реальность смыслом. Напоминают о том, что в мире возможно все. Так или иначе. Пусть даже не сейчас — или не с нами. И я позволяю чудесам происходить с собой. Задыхаюсь от восторга, осознавая себя демиургом. Выплетаю нити своих сновидений в реальность.

Вспоминаю вкус пирожных мадам Жижинды и возвращаюсь к прерванной на середине книги.

В который раз удивляюсь переменчивости города по ту сторону обложки. Обнаруживаю свои следы на Изнанке мира. Допиваю камру, выхожу из трактира на площадь. Кутаюсь в лоохи — стылый ветер с Хурона разыгрался не на шутку. Теряюсь на узких улицах Старого Города.

Дожидаюсь, пока где-то невообразимо далеко под другим небом другого мира кто-то закроет книгу на последней странице.

Возвращаюсь домой.