Давным-давно, когда над Таганаем светили августовские звезды, а древние скалы видели десятый сон, мы собрались в поход.

Рюкзак собран, тушенка спрятана на самое дно. Палатка упакована, с балкона вытащен коврик и спальник. На столе остывает чай, и дожидается своей очереди последний кусок пирога. Я закрываю дверь на ключ и выхожу из дома.

Четыре часа утра (или ночи?). Я топаю по городу: куртка, бандана, рюкзак за спиной. Редкие прохожие шарахаются в стороны и с ужасом убегают во дворы, едва заметив мою тень. Вы только представьте, как выглядит со стороны рюкзак на ножках. А вдруг это не просто турист, а псих с топором? Вдруг — страшно? Правильно, меня надо бояться. Турист я там или псих — одно другого не исключает. И топор у меня с собой. Куда ж на Таганай без топора?

Вокзал, электричка, хмурый рассвет. Под стук колес снятся очень хорошие сны. На ближайшие четыре часа пути план готов. Выспаться, перекусить припасенными бутербродами, поиграть в «Манчкина», приготовить билеты  на проверку, выглянуть в форточку. Поймать ветер и не отпускать. Смотреть, как внизу проносятся горы, и мелькает тропинка среди зеленых холмов. Ждать встречи. Шептать про себя «Таганай, мы идем к тебе. Ты ждешь нас,? Встречай!».

И потом будет все, что снилось тебе долгими зимними ночами. Дорога вперед и вверх, камни под ногами, звон ледяного ручья. Россыпи спелой черники, запах костра, искры в высоком небе. Ветер с вершин, чуть приметные тропинки среди камней. И вечность — вся для тебя одной. Уютная такая вечность.

И несколько кадров на память:

У подножия Двуглавой сопки. Полночь. Мост. Река внизу.

Трое на переправе. У одного в руках свеча. Фонариков в те далекие времена у нас не водилось.

— А давайте фото сделаем на память? Сейчас кого-нибудь поищу, чтобы нас щелкнули! Эй, туристы, сделайте пару кадров!

Хочется верить, что сонный турист не слишком испугался выглянувшего из-за кустов человека с рюкзаком за спиной и свечой в руках.

Утро. Солнце. Ицыл на горизонте, Круглица за спиной. Мелкие ручеек под ногами. На ближайшей сосне табличка, на ней грозное предупреждение: «Форель не ловить!».

Не выспавшийся турист долго-долго смотрит в прозрачные воды ручья. Опускает руки в холодную воду, громко вздыхает:

— Хоть бы один заблудший форель! Я бы его спас. Съел!

Май. Где-то у подножия Юрмы. На перекрестке встретились две группы туристов. Пока наши проводники обсуждают маршрут, мы пьем чай и греемся у костра. Ветер приносит обрывки разговора:

— Вы и туда ходили? Как ориентировались? По навигатору?

— Да нет же, у нас навигатора нет.

— По азимуту шли? Ну вы даете!

— Да у нас и компаса нет…

Стоит ли говорить, что когда-то у нас была на шестерых одноместная палатка, одна пенка и кусок прозрачной пленки на случай дождя? 😉

Да, мы немножко психи.

Нет, мы не водим группы.

Развлекаемся в своем ритме.

P.S. С башкирского Таганай переводится как «подставка для луны».

Мне бы жить километрами, а не квадратными метрами.

Мне бы встречать рассветы и провожать закаты, стоя босиком на остывшем песке. Шептаться с морем, рассказывая свои недописанные сказки. Искать ракушки на пустынном берегу. И ловить отражения звезд в темной соленой воде.

Мне бы танцевать под дождем на площадях незнакомых городов. Хранить в карманах билеты туда и обратно. Улыбаться случайным попутчикам, записывать чудные истории в блокнот. И ловить мир в объектив фотоаппарата.

Мне бы слышать стук колес вместо музыки в плеере. Ловить ветер в чуть приоткрытую форточку. Теряться по ту сторону стекла, не узнавая дороги. И пить горький чай на случайных станциях.

Мне бы быть кошкой бродячей, ветром в поле, птицей в высоком небе. Быстрой рыбкой в холодной воде далекого моря. Падающей звездой в серебристой россыпи Млечного Пути. Только бы не останавливаться, только бы чувствовать себя бесконечно и точно живой.

Мне бы солнце ловить в ладони и каждый день просыпаться с предчувствием чуда. Открывать новые тропинки, блуждать по улицам незнакомых городов. Находить во сне самые верные маршруты. И возвращаться туда, где сильнее всего бьется сердце.

Мне бы жить километрами…