Муми-тролли точно знают: быть счастливым очень легко. Достаточно лишь обнаружить в своем почтовом ящике открытку, подписанную специально для тебя. Или вытянуть адрес посткроссера из далекой страны, где тебя еще никогда не было, и даже твои послания туда ни разу не добирались. Или просто прогуляться вокруг дома, когда небо падает на землю, рассыпаясь в ладонях белым пушистым снегом. А если совсем не складывается, и на сердце скребутся кошки, можно заварить вкусный чай и испечь пирог. Такое простое волшебство на каждый день. Такое простое счастье.

2017

Время утекает, словно песок сквозь пальцы. Темнота отступает, и света с каждым днем становится все больше. Катится по небосклону румяное солнце, все чаще задерживаясь над горизонтом. Совсем скоро вернется весна, и вместе с ней в мой дом ворвется ветер. И снова будут травы по пояс, и пространства без края, и ночи, полные звезд. Все будет.

А пока за окошком метель, я пишу сказки. Выстукиваю буквы на клавиатуре, застываю над запятыми, оставляю многоточия в конце строк. Завариваю чай – мед, кардамон, корица. Перемешиваю ложечкой сладкое пряное лето. И оставляю послевкусием на кончике языка.

Жду весну.

2017

Зима упряма. Зима не желает прятаться среди пушистых облаков, за полярным кругом, в царстве белых медведей. Столбик термометра неумолимо ползет вниз. На стекле застывают причудливые узоры, словно невидимый художник мазнул кистью вскользь – да так и оставил.

В ледяном плену февраля я жду весну. Завариваю чай, грею руки о большую кружку. Добавляю мед – сладкое воплощение прожитых теплых дней. Капля горячего солнца падает на блюдце. Ложка, другая – и я забываю о зиме за окном. Можно ли верить в февраль, если на твоем столе стоит баночка концентрированного лета?

2017

Пока мои внутренние рыбы танцуют сальсу, я забываю ботинки на раскаленном песке. Бреду босиком вдоль полосы прибоя, играю в догонялки с белыми барашками волн. Улыбаюсь ветру: он рад нашей очередной встрече. Ловлю в ладони мелкие капли теплого летнего дождя.

Так начинается день.

2017

Пока астрологи пророчат год Крадущегося Лиса, я завариваю чай.

Кто бы ни вышел сегодня на небосклон, славной ему охоты!

Залитых лунных светом лугов, пряного ветра и россыпи звезд под мягкими лапами.

А мне – чашку горячего чая и баночку меда.

Глоток удовольствия ранним мартовским утром.

За несколько мгновений до того, как над горизонтом покажется солнце.

Пусть будет Лис. Крадущийся. Лишь бы не полярный.

2017

И пока вся страна наблюдает за парадом, я досматриваю очередной сон.

Там, в темноте под закрытыми веками, уезжает мой поезд на запад. И слышится мне в шуме колес не то плеск волн, не то грохот близкой грозы, а то и вовсе звон прозрачной апрельской капели по моему подоконнику.

Но апрель остался далеко за спиной, и солнечный май разрисовывает календарь красными датами.

И хочется уже проснуться. Стряхнуть с себя остатки сна. Потянуться всем телом, до кончика пушистого хвоста. На мягких лапах спуститься вниз, где звенит весна, и сводят с ума запахи зацветающих яблонь. И поймать за хвост этот день.

И впустить в свой дом это солнце, и ветер, и краешек неба среди серых крыш.

2017

И будет лето.

Теплое, пряное, терпкое лето. Берег моря, горячий песок, шум прибоя. Крики чаек, желтый диск пушистого солнца в невесомых облаках. Свежий ветер, привкус соли. И белеющий у горизонта парус, словно символ новой дороги.

Будет вечер.

Ржавый закат над пустынным морем. Звенящий сентябрь, насквозь пропахший корицей и кардамоном. Спелые яблоки, желтые листья, звезды в карманах. Темная южная ночь, стук колес по рельсам. И сплетающиеся в тугой клубок непрожитые сновидения.

И будет день.

Море, голубой акварелью раскинувшееся до края мира. Небо, что отражается в синей воде. Ветер, приносящий ароматы далеких стран. Песок, обжигающий босые ноги. Крылья, раскинувшиеся за спиной.

Пусть будет.

2016

Полнолуние. Время, когда оживают легенды.

Я смотрю на круглую луну и забываю, что я – человек. Мне хочется не то выть в это безумно далекое небо, не то нестись куда-то по заснеженному полю, оставляя на тропе следы мохнатых лап.

Она живет во мне – та глубинная сущность, что выходит на охоту в самую темную ночь.

В полнолуние все мы немножко оборотни.

2016

Ты делаешь глоток, и теряешься в ощущениях. Угадываешь терпкий вкус, напоминающий о позднем лете, и яблонях, увешанных спелыми желтыми плодами, сладкими, как мед. И чуть ощутимую пряность на кончике языка, неуловимую, как последний день августа. Все это здесь, на дне чашки, растворенное в корично-черном чае с ароматом неведомых трав.

Все это здесь: терпкое лето и ветер с далеких жарких степей.

В одной лишь чашке горячего чая.

В одной лишь ложке сладкого, как яблоки в августе, меда.

Пусть будет вечер, и терпкий чай, сладко-пряный, без сахара, но с легкой горчинкой дягилевого меда. Пусть будут желтые фонари за моим окном, и мягкий пушистый снег, кружащийся под янтарным холодным светом. И сказка, сотканная из моих полузабытых снов, сплетенная из разноцветной елочной мишуры. Пусть так будет.

Задернуть шторы, провожая ускользающий день. Запустить пальцы в теплую шерсть. Слышать, как мурчит под руками большой лохматый зверь. Чесать за ушком, не отпускать, пока громкое мурчание не сменится тихим довольным сопением. Заснуть в обнимку, сквозь сон чувствуя кошачье тепло. И смотреть до утра уютные пушистые сны, пока не выкатится из-за далекого горизонта новое солнце.

2017

Зима — это время, когда можно никуда не спешить. Можно наконец-то доделать все дела, запланированные еще жарким летом. Посмотреть интересные фильмы, к которым не лежала душа месяц-другой назад. Провести вечер в обнимку с кошкой под теплым уютным пледом. Перепробовать несколько сортов чая, сварить кофе в турке, испечь грушевый пирог с медом и корицей. И остаться наедине с собой под приглушенным светом желтой домашней лампы.

2016