Никто не остается

Никто не остаётся навсегда. Что-то нас меняет: время? Или это мы меняем его, быстротечное? Где та грань, переступив которую, уже не вернуться? Никогда – по своим следам. Некуда. Обернёшься – а за спиной пустота, и лишь холодный ветер Предзимья принесет горький аромат полыни. Аромат расставаний.

Странное это время – когда уходит всё то, к чему успел привязаться. Ещё вчера – жизнь назад – казалось, что не прожить без весны, но ушла и она, оставив извилистую тропинку в Междумирье – шрам на сердце. Зима – не страшно, хуже её ожидание, тоскливое предчувствие забвения. Проходит всё, и только тишина всегда остаётся с тобой. Тишина  — и память о том, чего никогда не было.

Не обещай остаться навсегда. Лето состоит из осколков, ярких вспышек алого на сером. Оно измеряется не неделями, а мгновениями солнца. Лето похоже на ворох рыжей листвы, где каждый миг – всполох в звёздном небосклоне: улетит и не поймаешь. Не поймёшь… Пройдёшь мимо, бросив быстрый взгляд на пыльную дорогу. Но там никого, только ветер гуляет в высокой траве. По осени погаснут багряные солнца, пожелтеет серебро трав, что стелились под босыми ногами; мир исчезнет под снегом, растворится в белом тумане. В Предзимье все кажется хрупким и невесомым, ломаются тонкие грани, осколки миров белыми хлопьями покрывают тёмную землю.

Следы давно засыпаны снегом, и дороги уже не найти.  Только и остается, что идти вперед.

Шаг за шагом.

26 февраля 2004