Кошка посткроссера

сказКошка посткроссера не теряет времени даром.
Пока хозяйка спит, рыжая кошка устраивается поудобнее на деревянном столе. Вытягивает лапы, подминая под себя забытые на столе открытки. Выпускает коготки, царапая толстый мелованный картон. Щурится от яркого солнца, проникающего сквозь шторы. И широко – демонстративно! – зевает, показывая свое немаленькое вооружение.
Клыки и когти – это, знаете ли, серьезный аргумент.
Кошка посткроссера знает, где хозяйка хранит разноцветные скотчи. Стоит только отвернуться, как мохнатая лапа залезает в жестяную коробочку из-под чая. Вытаскивает парочку-другую скотчей, разбрасывает по столу, скидывает с края на пол. Демонстративно отворачивается, делая вид, что все происходящее ее не касается. И с диким мявом бросается вниз – вдруг укатится?
Ищи их потом под диванами да среди забитых игрушками коробок.
Рыжая кошка с интересом разглядывает марки и цветные наклейки. Невольно морщится, почуяв незнакомый запах. Цепляет коготочком кончик карандаша, хватает лапами отложенные в сторону ручки. Грызет колпачок, всем своим видом показывая крайнюю заинтересованность процессом. И не обращает никакого внимания на мельтешение курсора по экрану.
Какое дело кошке до чужих стран и выведенных иероглифами адресов?
Кошка посткроссера спит в коробке поверх открыток. Во сне ей снятся улитки, что тащат на своих спинках тяжелые сумки с хорошо знакомым логотипом. Почтовые улитки медленно ползут по пыльным дорогам, и кошка лениво следит за ними, чуть прикрыв глаза. Кошка знает: там, в больших сумках, прячутся письма, посылки и бандероли. И открытки, проштампованные на одной из многочисленных сортировок.
И не такое приснится среди марок, конвертов и карандашей

Сказка о почтовых улитках

Знаете ли вы о том, что все открытки и конверты в нашей стране доставляются специальными почтовыми улитками? Эти маленькие создания с очаровательными рожками и хотели бы бежать быстрее, но тяжелые сумки тянут назад, не давая сдвинуться с места. Героические существа работают на пределе сил. Они мерзнут на Крайнем Севере и поджариваются в степях Хакасии, пробираются сквозь уральские горы и мокнут под бесконечным питерским дождем. Почтовые улитки танцуют шаманские танцы в Бурятии, катаются на северных оленях в снегах далекой Чукотки и шепчутся о чем-то своем с теплым морем на самом юге страны. И вы все еще удивляетесь, почему открытки так долго добираются до адресатов?
Иногда на помощь отважным улиткам приходят почтовые единороги. Эти сильные и красивые звери способны за три дня доставить конверт из Архангельска в Челябинск, не заблудившись по дороге. Некоторые посткроссеры и вовсе считают единорогов мифическими персонажами, и даже на открытках их до сих пор ни разу не изображали. Но теперь-то вы знаете, кого приманивать к своему почтовому ящику?

Сказка об открытке

Знаете ли вы о том, что каждая открытка на свете мечтает быть подписанной и отправленной? В ожидании путешествия она скучает в коробке среди сотни таких же, как она — не исчерканных ни одной строчкой. Открытке снятся далекие берега под незнакомым небом, и ветер с моря — соленый и горький — чудится ей в каждом дуновении сквозняка.
Рано или поздно это случается с каждой открыткой. Обнаружив себя на дне огромного почтового ящика, она поймет, что ее приключения начинаются. Из темноты ее вытащат чьи-то руки, упакуют в большую сумку и унесут в прохладный полумрак сортировочный пункта. Проштампованная и слегка помятая, открытка пройдет все границы и таможни в коробке среди других путешественниц. А дальше будет стук колес и облака под крыльями самолета, и чужая речь, и предчувствие важной встречи. Все для того чтобы однажды на другом конце планеты кто-то улыбнулся, обнаружив открытку в своем почтовом ящике.

Про почтовых богов, улиток и единорогов

Почтовые боги молчаливы и равнодушны. Удобно устроившись на синих полосатых коробках, они жуют бутерброды и пьют чай из глиняных шероховатых кружек. Старший предпочитает чай с молоком — сладкий, остывший. Младшему по душе ароматный напиток Страны Восходящего солнца. Такие непохожие, почтовые боги выполняют одну и ту же работу — следят за тем, чтобы каждое послание нашло своего адресата.
Под ногами у богов копошатся улитки. К спинкам неторопливых зверей привязаны открытки и конверты — все, что способны унести на себе эти верные помощники почтовой службы. Дважды в день очередной отряд улиток отправляется в путешествие по городам и странам. Путь их долог, а шаг нетороплив, потому и идут из точки A в точку B письма одну бесконечную вечность.
Второй вечности в запасе у улиток нет, потому рано или поздно послания находят своих адресатов. Во всяком случае, почтовые боги утверждают, что у них никогда ничего не теряется. Можем ли мы не доверять богам, оскорбляя тем самым чувства истинно верующих?
Иногда на смену уставшим улиткам приходят почтовые единороги. Эти удивительные создания переносят письма, открытки и посылки со скоростью ветра. Жаль, что белоснежных единорогов не так много — нехватка персонала ощущается даже в божественной службе доставки. Ходят слухи, что в скором времени на благо почты будут трудиться полярные медведи, но только в труднодоступных северных регионах. А пока бюрократы решают, какая ставка положена белому медведю, работающему вахтовым методом, почту за полярным кругом по-прежнему доставляют улитки. Мерзнут, но ползут по снегу, покрываясь инеем и теряясь в суровой январской метели.
Почтовые боги допивают чай. Старший меланхолично раскуривает трубку, выпуская в небо причудливые завитки дыма. Младший благословляет очередную партию улиток, готовых к путешествию на Дальний Восток. Говорят, в Приморье ветрено и сыро — не простудились бы. Кто будет доставлять почту в далекий Уссурийск, если половина штатных улиток уйдет на больничный?
Почтовым богам не возводят храмов. У тех, кто владеет судьбами писем, бандеролей и посылок, нет своего дома. Только бесконечная дорога да сотня перевалочных пунктов. Из всех вещей — рюкзак за спиной, глиняная кружка да трубка, набитая табаком. И вечность в кармане — по одной на каждого бога.
Старший улыбается, закидывает рюкзак за плечо и выходит на дорогу. Младший догоняет, дожевывая бутерброд на ходу. Ветер встречает своих странников, поднимая вихри пыли в знак приветствия. Отряд улиток скрывается за горизонтом.
Все для того, чтобы однажды кто-то незнакомый на другом конце света танцевал у почтового ящика, обнаружив долгожданное письмо.

Сказка о посткроссерах

— Бабушка, расскажи сказку!
Старушка, с трудом оторвавшись от книги, строго посмотрела на малышей из-под очков. Какая сказка, день на дворе! Вот удружила невестка: родила в ночь сразу двоих. Рыжие, шумные, озорные, с россыпью веснушек на лице. Любопытные, как котята — везде бы им залезть, все бы стащить да на зуб попробовать. Все в бабушку.
— Сказку? — задумалась старушка. — Слушайте: давным-давно, когда ни вас, ни вашего папы еще в проекте не было, бродили по городу посткроссеры.
При этих словах девочка охнула, спрятала лицо в ладонях и придвинулась поближе к брату. Она не знала, кто такие посткроссеры, но смутно догадывалась, что ничего хорошего такое начало не предвещает.
А бабушка продолжила:
— Путь каждого настоящего посткроссера лежал на Главпочтампт. В любую погоду, сквозь дождь, метель и туман, совершали они свое великое паломничество. Ничто не могло остановить посткроссера — ни пробка в час пик, ни гололед по весне. Сказывают, один особо отчаянный поклонник марок и открыток носил с собой лыжи, коньки и калоши — на все случаи жизни, чтобы наверняка не опоздать в священное для каждого посткроссера место.
— Бабушка, — перебил внук, — а зачем они ходили на Главпочтампт?
— Все дело в марках, — многозначительно сказала старушка. И достала из комода папку, битком набитую бумажными разноцветными квадратиками. — В те далекие времена добыть марки можно было только там — и никак иначе. Потому и шли туда посткроссеры — в холод и зной, под суровым северным ветром и палящим солнцем, не боясь ни дождя, ни падающих с неба метеоритов. На все были готовы, лишь бы успеть — и поймать свои заветные марки, пока их не увел кто-то другой.
Бабушка отложила папку в сторону и достала со шкафа коробку. Любопытные внуки подобрались поближе, но показывать свои сокровища старушка не спешила.
— Конкуренция в те годы была большая, — продолжила старушка свой рассказ. — Кто не успел на Главпочтампт — оставался без марок, и ничто уже не могло его спасти. Хоть бы бейся головой о закрытые двери, хоть молись Великому Почтальону — не поможет. С наступлением темноты двери Главпочтампта закрывались, и незадачливый посткроссер оставался ни с чем.
Близнецы в ужасе переглянулись. Они так и представили, как несчастный посткроссер бредет по ночному городу, размазывая по щекам горькие слезы. В сумке его рыдают открытки: не видать им стран заморских, не ощутить на своих боках тяжелую печать, не побывать на знаменитой петербургской сортировке, где, говорят, не одно послание сгинуло навеки.
— И что же дальше? — шепотом спросил мальчик. Девочка промолчала, сжимая в руках плюшевого зайца.
— А дальше был день, и новое солнце вставало над горизонтом. И снова шел посткроссер по дорогам, и бежал из последних сил, надеясь успеть к заветной двери, и взлетал по ступенькам вверх, а там…
— Что?! — в один голос прошептали близнецы.
— А там обед, — отрезала бабушка. — И у меня тоже. Не беспокоить.
С этими словами старушка поставила коробку обратно на шкаф, так и не показав внукам своих сокровищ.
— Бабушка, — решился спросить мальчик, — а откуда ты все это знаешь и где взяла марки?
— И что в той коробке, что лежит на шкафу? — шепотом добавила девочка.
— А этого, дорогие мои, вам знать еще рано, — усмехнулась старушка. — Не доросли.
Вечером, когда город затих, убаюканный колыбельной восточного ветра, маленькие проказники выбрались из своей комнаты. Тихо, стараясь не разбудить бабушку, притащили табуретку, дотянулись до коробки и вытащили стопку подписанных открыток. С марками и штампами, все как полагается. Из Бразилии и Австралии, Дании и Японии, и даже одну помятую карточку с далеких берегов Антарктиды достали. И уже спустя полчаса девочка увлеченно зачитывала брату вслух выдержки из самых необычных открыток, а мальчик перебирал оставленные на столе марки и, кажется, не замечал ничего вокруг. И не видели дети, как в тишине под бледным светом луны стоит у порога бабушка и смотрит на них внимательно.
— Гены не обманешь, — прошептала старушка, прикрывая дверь.