После отпуска

Лето сломалось.

Шаман вернулся из отпуска. По-кошачьи потягиваясь, удобно устроился в любимом кресле. Заварил кофе и ушел в медитацию под звуки жужжащего сервера. Перезагрузил лето, стер воспоминания о жарком ветре, горячем солнце и безоблачном небе. Обновил заставку рабочего стола, выбросив на экран хмурые осенние тучи.

Ангелы из отдела статистики шепчутся: Главный недоволен. Говорят, придется вновь всю работу переделывать. До исхода лета вечность и еще чуть-чуть. Не прошло еще время пряных придорожных трав, далеких гроз и огненно-алых закатов. Говорят, придется шаману медитировать до утра. Может, печенек ему отнести — устал, наверное, с дороги?

Ангелы из бухгалтерии притворяются, что нет им дела до пустых слухов и смутных обещаний. Некогда нам, говорили они. Какое лето, какие грозы? Бюджет не сходится, зарплата не выплачена, премия не выписана, чай не заварен, тортик не съеден. По какому поводу тортик? Так ведь шаман из отпуска вернулся. Лето выключил.

И только уборщица, мечтательно вздохнув, молча продолжает мести пыль у порога главного офиса. Ей кажется: она танцует, и все чудеса мира принадлежат ей одной. И какая разница, что там творится в небе?