Следы на песке Междумирья

И когда в очередной раз ты перебираешь фотографии, то непременно натыкаешься на что-то такое, что заставляет вспомнить.

И ты вдруг с неким ужасом осознаешь, сколько же времени с тех пор прошло. Вечность. Незаметная такая вечность. И вертится колесо, и время утекает сквозь пальцы. И ты понимаешь, что сравнение банальное, проще некуда, но по-другому сейчас сказать не можешь. И только следы на песке остаются, но и они тают. И однажды ничего не останется, только ветер над белым песком.

С того забытого времени фотографий не осталось, и ни одна из тех далеких прогулок не запечатлена. Только и остается, что помнить. И ты жалеешь, что ты не киборг, и нет в тебе встроенного диска, куда можно записать всю информацию, а потом доставать ее из архивов, перебирать, помнить всю до мельчайших подробностей. Ты человек, со своей человеческой ненадежной памятью, и что-то уже теряется, ускользает из рук.
И вроде бы ты уже научилась связывать свои буковки в слова, так, чтобы текст был внятным и ясным. Но сейчас тебе снова не хватает дыхания закончить строку, и ты опять вырисовываешь троеточия и междустрочья. Выходишь на балкон, дышишь сырым воздухом, и понимаешь, что небо все то же, а люди другие, и ты другая, и ничего не вернется.

И думаешь: хорошо. Пусть не вернется, иначе пришлось бы снова слушать-смотреть-дышать. Пусть мое сегодняшнее остается со мной, а прошлое хранится там, на внутреннем жестком диске. И однажды я снова достану его, распакую архив, и мне опять не хватит буковок. Чего уж там, их всего-то 33 в алфавите.

Пожалуй, самое время для кофе.

2016