Про лето

Лето — это бесконечный пикник на обочине жизни.

Утро солнечным ломтиком сыра проникает в открытые окна. Сладкой нотой капучино растекается внутри. Дразнит ванильным ароматом свежей выпечки. Рассыпается в ладонях хрустящим печеньем, остается крошками на столе. Молочной пенкой поднимается над сонным городом. И на дне чашки растворяется причудливым узором — будто и не было его никогда.

День заполнен тягучим медовым ожиданием. Он тянется долго, будто карамель, оставленная на десерт. Слоится белыми облаками, что издалека похожи на мясной пирог. Манит предвкушением перемен: борщ, второе, компот. И остается внутри тонким послевкусием.

Вечер звенит в бокале, словно апельсиновый лимонад. Завораживает игрой света и тени, пузырьками за тонким стеклом. Алым росчерком заката ложится в подготовленное блюдо. Первыми звездами, словно острой приправой, оттеняет вкус прожитого дня. И растворяется в сладкой сливочной темноте.

Мед, кардамон, корица…
Каким будет следующий день?